Autor: Iberê da Seda

Tarde de 15 de maio de 2026. O silêncio na redação do Jornal O Centro é denso, carregado pelo pulsar invisível da tecnologia da Network JCN. Enquanto meus dedos pairam sobre o teclado, um Voltexme atinge com a força de uma maré cheia no litoral capixaba. De repente, as paredes da redação se dissolvem. Minha consciência é arremessada para 1570. Sinto o cheiro da mata virgem e o peso de um tempo onde a sobrevivência era a única lei. Sou um remanescente do Cacique Araribóia e, naquele horizonte de 1570, eu via o nascimento de um sistema que tentaria, por…

Era uma vez… um mundo tão generoso que a vida transbordava em cada canto da terra. Mas, na humanidade de hoje, vivemos sob um estranho feitiço: as pessoas olham para o horizonte cheio de recursos enquanto sentem o aperto da escassez em suas próprias mesas. Parece uma história antiga, mas é a crônica do nosso tempo. Imagine uma colmeia perfeita. Nela, a Abelha Rainha é o centro magnético, o ponto de equilíbrio. Ela recebe a geleia real e é protegida por todos. Isso não é injustiça; é a harmonia das polaridades. Mas para que essa Rainha reine com soberania, ela…

O cenário em Vitória hoje não é apenas de crise política; é de um movimento tectônico que desafia a lógica da transparência. Enquanto as placas do poder se movem, uma pergunta ensurdecedora ecoa nos corredores da Prefeitura: O que explica a recente onda de exonerações em massa que varre a gestão Pazolini no exato momento em que os pilares de sustentação começam a ceder? O RACHA E A INCÓGNITA RELIGIOSA O fato é público e notório: o alinhamento de outrora racha ao meio. A figura do Bispo Macedo surge neste cenário não como um fim, mas como um ponto de…

À tarde, na redação do Jornal o Centro, Avenida Beira-Mar, debruço-me sobre a mesa. O Penedo do Convento da Penha pisca pela janela, papéis de edição voam. Os olhos pesam, e o sono me leva devagar, riacho da mata atlântica. O ar vira úmido, cheiro de sal e folhas – chego à Ilha de Villegagnon, 15 de março de 1567, gauleses acampados, mata densa de São Gonçalo sussurrando. Meus pés descalços nadam remansos frios perto de Niterói, cachoeiras rugem como aliadas. Fome? Unhas colhem frutos nos cipós que franceses tropeçam; caço peixes suaves enquanto botas ibéricas bufam na margem. Somos…